Realejo.

Não ato nem desato,
Eis o meu fato.
(Nosso?)

"Um sol
Com a cabeça na lua
A lua que gira, que gira, que girassol"
(Na Varanda - O Teatro Mágico)

Ouvi dizer que há sinais de novos ventos.

Tão quanto.

Esse vento ventante,
Que sequer um instante
Ousou me trair.

Essa lua tão minha,
Tão cheia de nova ser,
Faz-me bocejos, traz-me desejos.

Esse ego tão incesso
De uma forma tão recessa,
Faz-se crescer.

Eu pude ser o último dos românticos, mas não quis.

Onde não mora o novo, um antigo rastejar. Pés sujos, andar racho. Sentiu o chão. Sentiu-o e dele absorveu o que não sabia se bom ou mal, mas absorveu. Fechou os olhos, cancelando o pouco colorido que ainda lhe restava. Há tempos tudo andava deveras empoeirado, e isso não era lá muito agradável. Sentia muito, falava pouco, e mal se importava.
Se encontrava em estado de concentração. Nem ele, nem ela: tudo não passava de um mero existir. Que convenhamos, não é mero, cá nem lá, cima ou baixo. É que tudo andava assim mesmo, em breves cerimônias, frases gastas, demasiados pontos finais - que não finalizavam nada. Ainda que soubesse o caminho de volta, não voltaria. Não era seu costume tardar. Sempre esteve ali. Sempre.
Não sabia explicar, mas soube entender. Devolveu então a energia ao chão e foi ler um livro.